Blanco papel.
Universo.
Frío.
Balances externos de mi piel.
Aplausos en el foro estático de la mañana.
Brisa sin aire,
oleos vagabundos de historias bíblicas.
Una sartén sin mango donde expirar.
Una sencillez en miniatura.....
Una maqueta sin historias plasmadas, sin líquido donde volcar.
Me suelo abrir en mi mundo y vuelo sin pasos,
vuelo a la nada ninguna de un cuento.
Pero reposo.Siempre reposo.
Hacia la escasez o en el todo.
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