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Antología "A uno y otro lado del mar"

Antología "A uno y otro lado del mar" presente en la 40ª Feria Internacional del Libro Bs As 2014, CONTRATAPA OBRA DE LA POETISA DE ÚBEDA (JAÉN) I REZMO:

Antología "A uno y otro lado del mar" presente en la 40ª Feria Internacional del Libro Bs As 2014: A partir de las 18 hs se harán presente en el predio ferial los poetas para leer sus poemas y compartir el amor de las letras con el público en general

Antología "A uno y otro lado del mar" presente en la 40ª Feria Internacional del Libro Bs As 2014

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PRESENTACION EN ANDUJAR DE PAISAJES DE UNA DAMA

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MIERCOLES 4 PROGRAMA LA CITADESDE LOS ANGELES

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POESIA Y MAS

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viernes, 31 de agosto de 2012

SIN AYUNO

He conseguido salir.
Gracias a la blancura.
No soy de nadie más que de una fina capa de mármol.
Ya no soy el campo donde florece la madreselva,
donde se extiende el horizonte de mis propias flores.
Las flores blancas como flameadas de cemento.
He conseguido otra vez.....
Me metí en un aurora boreal de mi propio sentimiento,
Florece como un cincel.
Amarga como un cítrico congelado.
Suave como un dintel en una puerta sin marco.
Es un aviso.
Es una marea.
El gato de ojos rojos y piel de escayola.
Mi laberinto sin puertas ni arneses para escalar.
Oh, si. Olvidé que la calle esta desierta como los túneles de las pesadillas.
Me veo como un ciego en mi propia cojera; un mentiroso de mi propia sentencia,
un juez de ninguna instancia.
Pero me veo...al menos.
eso es lo que  me río cuando me miro en el reflejo de una lágrima.
  
 Los charcos de las calles sin asfalto, mojan  mis pies, aturden,
 pero sé que nunca llueve sobre mojado, 
lo peor es llover seco sobre un manatial de arcilla. 
Seca como la nostalgia, humilla como el almidón, 
encoge como lo  sintético. Es como las fulanas  cuando pagan   sin consumir el servicio.
Mi servicio se ha pagado a precio de saldo,
retales como piedras desgarradas por el surco de las idas y las venidas.

martes, 28 de agosto de 2012

NUNCA ESTUVE


Estaré aburrida de una sinfonía.
Amaneceré.
Pero ya me fuí sin volver.
Ya quise llegar sin salir.
Y me dí cuenta, nunca estuve.
NUNCA LLEGUÉ.
A lo mejor ni siquiera, existí.
Mejor te lo cuento otro día....
es pronto para la brisa.



domingo, 26 de agosto de 2012

BLANCO DIFUMINADO

Blanco papel.
Universo.
Frío.
Balances externos de mi piel.
Aplausos en el foro estático de la mañana.
Brisa sin aire,
oleos vagabundos de historias bíblicas.
Una sartén sin mango donde expirar.
Una sencillez en miniatura.....
Una maqueta sin historias plasmadas, sin líquido donde volcar.
Me suelo abrir en mi mundo y vuelo sin pasos,
vuelo a la nada ninguna de un cuento.
Pero reposo.Siempre reposo.
Hacia la escasez o en el todo.

martes, 21 de agosto de 2012

A MI CONCIENCIA

Yo hablo.
Escuchas.
Salpicas.
destruyes o amas, o cabalgas, 
relatas.

Yo obedezco.
Limpio.
Deshueso.
Corto el aire con el temblor de una espada.
Pinto o rasgo.
Tengo las tijeras de la imaginación recortando teorías.
Ideas que a veces, no saben,
a veces son amargas como el escozor de unas brasas.
 No creas.
Solo hablo.
 escucho.
Salpico.
Pero no destruyo.
Amo, relato, cabalgo.
Obedezco. Si, claro.



 A MI CONCIENCIA.

RASTAS



Voy a escribir la apariencia de un beso,
porque todo se lleva el segundo del chasquido de los labios sobre la piel.
Voy a llevarme la luna,
porque la noche es mas oscura cuando el astro no enferma de la idiotez de la mañana.
 Voy.
Simplemente andando sobre los pasos del asfalto,
cangrejo violento que derriba malabares con sus pinzas.
Perderse. Esconderse. Alimentarse. Susurrar.
"Te quiero" con agujas indolentes.
No existe, no tientes.
No escatimas. No palpas el dolor.
No se vende. Se ensucia.Malgasta.
Mal pinta el día cuando alguien deja de amar y olvida lo anterior.
Pintar no es desgarrar.
Yo no desgarro.
Solo protesto sin manifestaciones efímeras de golpes de tos.
Esas que suenan a sequedad dentro y en la tierra.
Mal menor, mal mayor,
espera.
Perdona era  el cobrador,
con precios al detalle.

Óleo

Óleo.
Paraje inconcluyente.
Soñamos con las pesquisas que nos faltan,
ponemos prisa al tálamo de la vergüenza.
Ponemos parches en los límites de nuestra comprensión.
Solo veo alimañas.
TRISTE CORREDOR DE LA MUERTE DE UN PAISAJE SIN RELLENO.
 ¿Donde estás?
Aprieto los ojos,
no hay lágrimas.
Pero si absurdo.....

lunes, 20 de agosto de 2012

NO ATAR

No tolero, esos pequeños Dioses que echan sentencias, y catalogan estatus,
promulgan leyes de sabiduría barata,
aquellos que tendrían que callar,
aquellos que hacen daño con la idea,
fanatismo barato,
 insulsos...
Debemos ser como el silencio, que calla
y otorga salvajismos,
si damos pie a que ellos nos aten....
atar es coartar
coartar la saliva, 
dejar el miedo, 
dejar que  nos pisoteen
en alas de un patriotismo soporífero
de virutas de serrín,
como el corazón .....
negro de sentimientos

viernes, 17 de agosto de 2012

CUENTO

Hace tiempo.
Un día sin fecha.
Un brujo puso una maldición.
Brujos, duendes, todos en oración.
Una jóven en el bosque,
se le apareció 
 una sirena malvada que riendo le habló.
Cantos de sirena en las olas desencadenó,
como estirpes infernales  rodearon a la joven que espantá se quedó.
 En cuanto vió a la joven,
le quitó la voz y de esa
su corazon perdió.



No había palabras.
Solo ecos. Preciosos jardines.
Hadas, y elfos, principes, reinas, reyes y
princesas en su gran imaginación.

Triste, enfadada y mal
quedó la joven, 
rios al llorar.
 Tenía una boda en el palacio, 
pero sin voz que decir, 
sin amor que declarar.
La sirena con voz  al principe cogió,
se casó con él y con él se marchó.

 A los años de esperar,
la joven dejo de llorar,
al castillo se presentó para recuperar a su amor.

Los reyes sorprendidos no sabian que decir,
preguntándole una y otravez: por favor, ¿que haces aqui?
Corriendo recorrió el castillo para recuperar a su amor,
y en la ultima puerta alli lo hayó,
la sirena no sabía  que hacer muda se quedó,
extraño hechizo, del susto,
con la varita que le quitó la voz,
"tuya, es mia, no,"
a la sirena quitó,
y un golpe en su cabecita se dió,
 que la voz la joven recuperó.
La sirena con rabia y pavor,
echada al infierno se quedó...

PITO PITO GORGORITO
ESTE CUENTO YA ESTA FRITO.....


MARIA Y MAMÁ


jueves, 16 de agosto de 2012

TENGO

No fluye nada.
Ni cristales.
Solo viento. Soplido diurno.
Tengo sangre.  No es muerte.
Tengo ojos, tiene voz, tiene eco.
Cerrojos, llaves, puertas, ventanas, nidos, maderas......
Tengo sin más.
La vida......en mí.

martes, 14 de agosto de 2012

TODO ES CRISTAL

¿Las palabras son humo? se las lleva el aire,
se las lleva la nada.
Todo es un cristal
todo es uno, y el uno va al cero, vacio a la nada,
donde se ahoga el suspiro,ahoga la similitud,
que solo dura como el tiempo.
Dura, centésimas, flases, idas y cerrando las puertas.
TODO ES MENTIRA, hasta las ganas de comer,
las ganas de dormir,
las ganas de perder.
Perder una eternidad, perder un deseo,
perder el encanto, perder la adoración,
perder un poema.
Poema que dura cientos de horas en un espejo,
cuando viene las ganancias o las pérdidas.
El te quiero fluye como un huracán,
huracán convertido en tormenta cuando desgranas el "te" y te quedas sin "quiero".
Quiero dormir en un diluvio y amanecer en la calma.
La calma ya la tengo,
donde esconder la tristeza y sacar el encanto.
El encanto de ser o de existir.

LA GUERRA NUNCA EMPEZO

La guerra nunca empezó.
Terminó antes de sucumbir un suspiro.
Abrazos rotos que cabalgan en la melancolía.
Imágenes que se abren en un mar en calma.
La tristeza que supuso abandonar,
la ida que nunca fué devuelta.
Mi melancolía se vuelve nostalgia,
mi voz no tiene sarcasmo,
solo suspira de nuevo comiendo un nuevo amanecer.
Y sin embargo, vuelvo atrás y no hayo ningun zulo
donde penetrar mi cuerpo,
y seguir en un camino sin espinas,
donde yo ya no eres tú,
Nunca. Quizás no existió.
Fue un sueño que arrojo un volcán.
Y se apagó con la cerilla mojada del desencanto.
 
Pero aquí dentro hay muchos ventanales y a veces me asomo para tomar aire,
y volver a cerrar los ojos y sentir que aun exisitimos como dos
cabezas innamovibles.
Existimos no es llegar a ser, ni es, ni está....
Es perecedero, como las situaciones, como lo absurdo,
es o no es, pero nunca un motivo para dudar.
Porque finalmente te fuiste diluyendo como una mala opereta del sarcasmo,
quedé sin la partitura que se quebró.
Sí que es cierto, no me dí cuenta que pesaba más otras bocas que la mía.


lunes, 13 de agosto de 2012

TU SILENCIO

No importa.
Sí que importa.
No duele ,solo quema.
No abrasa, solo 
escupe.
No muerde,
solo desgarra,
no transpira,
solo seduce.
No habla. No grita. No arroja. No dice nada.
ES TU SILENCIO

RESTOS

Amo sin miedo,
leo sin  prejuicio,
proclamo sin ajustes,
deseo  lo que no asumo,
miro el horizonte sin luna,
la luna no existe en la sombra.
La sombra es mi yo trasladado hacia fuera,
tú   sombra que acompaña mi día,
el día que acompaña un lucero,
los luceros se reunen en uno cuando tú asomas.
 RESTOS.


 Restos mortales de una post mortem azul como el aliento.

NO TENGO MIEDO

Voy a dejar de decir las mieles de las islas perdidas por la sensatez de un poema, 
escrito en un momento en el que la mente corre por encima de mi hombro,
No pone impedimientos, solo fluidez. Para que vuele.
¿Hacia Dónde?
Cualquier vacío del universo.

NO TENGO MIEDO

LLuvia.

Lluvia.
En agosto.
Cae.
La selva de la opacidad.
Duele 
el silencio de una flor.
Viene volátil a una pestaña sin ojos.
Se pierde.
Desnuda.
Abre la tierra.
¿No ves? Es la huella de mis pasos atravesando
zapatos en el aire.

Lluvia....racimo en flor.
Se me escapó y decidió dejar de aullar ante la luna.




COMO ESCAMAS

Al alba me encuentro en desniveles.
Mis  pupilas son trozos  de argumentos que se quedan como un flash en la retina de la mente.
A veces me pregunto por qué sueño imágenes que luego traslado a las manos. Estas se mueven en gráficas   traducidas en enseres, fonemas sumergidos  en hilos  convertidos en nombres impresos.
Mi palabra es mi sueño.
Soñar, con inmensidades que nunca llegan, pero se sienten al roce de la piel.
Como escamas.




A la luz

Espuma de sal.
 Estatua viviente.
Como la niebla dama.
Impenetrable.
Fosforecente, diurna, nocturna,
al abrigo de mi propia sombra.
A LA LUZ. Desdoblando el sentido de mis pupilas, el papel arrugado de mis ojos,
quiero la piedra de se surco que nace en la dama a la noche al volatilizarse.
Arena en el tiempo. Dunas en el mar.
Arrecifes de hastíos.
El 3 y el 7 en la memoria.
Eso quisera. Eso sueño.Eso me honra.
Eso. La paz de mi eternidad. Nada más que la eternidad de un fonema escrito sobre las rocas.

martes, 7 de agosto de 2012

Esta mañana....

Esta mañana me dije. Me escribí.
Me conté un garabato.
Me descifré un jeroglífico  de juegos sin alambres.
De vida, sin el ocaso de contradecirme.
Me gusta
el reflejo del cristal en el que me imagino.
Me entusiasma la belleza que cuento en mis noches de selvas
sin callados.
Me digo, lo que hace tiempo escribí en el umbral de ese bosque.
Pieza angular de mi alma, donde recuperé el borrador  que escondí
en la espesura de mi reino.
Me aflojé las ataduras de la propia ruindad que me carcomía.
Encontré un solo sentido,  yo misma soy el sentido del día a día.
El día no es un compendio de minutos, sin segundos que vamos corriendo sin pausa.
El día es un regalo, para hacer o deshacer nuestro propio sentido que a veces,
desaprovechamos con la excusa de no tener ni tan siquiera, un reloj de arena.
No caí en la cuenta.....
el reloj de arena, soy yo.