MIENTES

Mientes. 

Falsedad que viaja en una botella de anhelos y lagunas,

con la sencillez de un desafío,

 tumbas de sal  que adolecen en unos párpados comprimidos.

Mientes.

Esquisitez de nombres disfrazados,

terrazas de flores niqueladas

bajo el bozal de la certeza.

No veo, no oigo, no tercio  mi boca,

no trazo dibujos en lineas separadas como fronteras sin esquinas. No hago nada que no sea cierto, que sea evidente.

Cuando mientes, lo sé, escucha.....

Mientes. Cuento diluido,

ladrón de pretéritos en el tiempo,

vanidad dormida y acomplejada.

Mientes una vez más,

siempre mientes,

o será que las

verdades como puños me pesan y las

espadas  atraviesan  con descaro,

cuando prefiero que me mientas y calles
mi boca.
 Lo más vanidoso es hacerte creer que me mientes,
 cuando yo sé que me miento a mi misma, 
y dibujo un matiz de desencuentros
 en el umbral de tus palabras
 junto a mis textos sin caligrafía.