Se pasarán muchas lunas, muchas primaveras, muchos inviernos para difuminar las lineas tejidas en el abrigo de la incosciencia. El sentido de mi misma, es más amargo que el sentido que dibujo en ese papel, fugaz como una mariposa en el firmamento.
Tengo suerte de haberte descubierto.Pero quedará solo, solo eso...el destino es un amargo don de poner las piezas en los lugares equivocados, y las fichas en los lugares idóneos....y mientras tanto jugaremos, no sé a qué, ni cómo, ni cuándo, ni dónde...quizás nunca...
quizás más allá....quizás algun día sobornaré a mi razón y te diré más sueños, que malabares de la insurgencia. 
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