Verde olivos, verde... verde de sol,
sudor de escarcha de la mañana.
Soy arado que acaricia bebiendo del sol y de la luna.
De manos rompiendo tierras.
Mar verde de una campiña y piel agujereada,
Verde, del campo, de tierra, de luz y sequía.
Soy. De Jaén tierra de oliva,
y en un poema de Lorca, sones de verde guitarra en las alforjas.
Una voz cabalga en el viento :
""--Desde el musgo de los hayedos ,
amiga del alma mi mano se une a tu mano,
y el aroma del olivo me envuelve mientras miro al sur ...
Ay¡¡ el Sur... el sur es un retorno,
madre verde y terrosa ,
acúname en tus lindes. ""
Verde.
De una pistola en el barranco tardío...
se llevó la vida, se llevó la muerte.
Un abrazo al atardecer ,
cárdeno vestido de horizonte.
Verde.
Una cárcel de estómago, grilletes en mi memoria,
y una nana comida en Orihuela en blando pecho de nodriza
quiere que el niño se duerma y brote un nuevo día.
Amor que germina, amor que llora,
amor en verso,
y de cal naciendo a la vida.
Verde es su páramo de lucha ,
verde el esplendor que sobrevive
a la oliva madura , a troncos y a huertas.
Aceite, si, savia que amarga y reluce en las raíces
golpeadas en los ruedos y en las varas.
Virginia Fourco Artica - Isabel Rezmo
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