las plantas son hermosas

Las plantas son hermosas destinadas a brillar.

Cada una tiene un color hay algunas de colores otras con un color.

Estas plantas son lo mejor lla que son algunas raras por el color 
o tambien su belleza.

Hermosas, Bellas...

Asi son las flores llenas de color
 






  Maria Molina Peréz 8 años

bella flor

 









Oh linda flor eres bella como una princesa pero lenta 
como la pequeña estrella que viaja por el mundo a través 
de la esfera.Que sea mi vida,que sea mi alma,mi corazón 
que sea mi cariño y todo mi alrededor de la tierra sea el mundo
de mi vida.Oh linda flor eres la flor de mi corazón.

MARIA MOLINA PERÉZ

AUN TE AMO

Nunca te pedi nada. Ni siquiera poder balancearme en tu amor. No era nada que no pudieras darme. Soñaba, con esa virtud de poder imaginar a la ligera, con un reproche, con un ardor de estómago. Las mariposas que callan en los paisajes de esa dama, la que tejimos en un abrazo casi en el cuento.
A tientas, solapando las lineas divisorias de mi condena, a tu antojo, sin despegar en un arrojo. Y entonces me dí cuenta, tarde, que es imposible tejer los versos sin derramar el agua de tu amparo, como esas cenizas que rasuran el tic tac de una salvedad, que se llama anhelo, pero luego, no descanso ¿No ves que quiero decirte, que aun te amo?

TÚ

Exclamo ese pronombre,
con el tintineo de una gota de hielo
en la marquesina de tu cintura.
Exclamación con un signo interrogante en mi memoria,
en el disco duro de una afirmación,
ese nombre que de-le-tre-o  en compañía de una dama
qe me abraza sin decir avatares,
mi dama que se relame en mis infortunios como en mis fantasías.
Exclamo, sin enunciar el epílogo,
esa nota en el monitor de mi realidad.
T-iemblo si te dibujo,
Ú-nico en este sol.

CANSANCIO

Me he cansado del suburbio, de la distinción, de aquellas palabras bonitas que no saben a nada. Me he cansado de navegar, de la indisciplina de mi misma, me he cansado de sobornar a la ternura, de  idealizar, el encuentro y el desencuentro, me he cansado de poner alas al viento que luego no recogen ni siquiera una miga...
me he cansado de quien se cansa de malvivir en la conciencia y pasa a la inconsciencia,
me he cansado.

 Simplemente no tengo una piedra donde reposar el salitre, las pesadillas son como un baile en la memoria. Me siguen arrastrando como puñales, y esas, no se cansan de agudizar el escozor en la propia piel de mis escamas.

PRONUNCIARTE Y DEJARME

PRONUNCIARTE

No...no quiero pronunciarte,
desnudarte, abrocharte la desnudez de un tacto.
No ....imposible saber que estas en un fondo de pantalla,
en un dibujo de la mente,
en una dispositiva de carrete.
Es imposible volver a a quedarme al abrigo de una necesidad
que no existe bajo los tomos de una lámpara.
Es impensable rebobinar en la angosta superficie de mi pasado
y saborear el limón cítrico que desborda un semblante.
Ay...Quién pudiera no hablarte.
Ahora mismo no sé,
no sé qué decir sin saber que apalabrar;
acallarte, no,
imposible,
no lo ves,
desnudarte, abrocharte, encerrarte,
doblegarte.
Ay.....Quién pudiera utilizar un concepto
para trazar un río entre mi cabeza
y las horas que paso tratando de olvidarte.
 

Y DEJARME.

Dejarme,...
es un deseo...
Lo imploro.
Dejar un reloj de manecillas oxidadas.
Matar las termitas en la
mesa de un zaguán.
Dejar una rosa en la entrepierna.
Dejarme. Dejar. Romper.
Unos labios como cruce de caminos
entre la ventana y una esquina.
Solo el último pétalo del
polén de una abeja,
lo resalta: Dejame.  

Ni pronunciarte, solo dejarme.

HE DEMORADO LA FECHA DE MI FANTASÍA

He demorado la fecha de mi fantasía,
he dormido en las huestes de un ciego,
sin ni siquiera adornar la alegría
o encarar el maldito sosiego.

No pierdo el entallaje de la fuerza,
ni la maldad carroñera de una niñería,
como el lastre que el grito refuerza,
la angustia, de mi propia miseria.

Un dolor. Un beso. Suspiros
que retumban en mi eco,
como un libertinaje, retiros
que  desfloran lo seco.

Palidece una flor en mi secreto,
lo hace frío,
lo hace un reto,
se pierde en el río.

HABLO

Hablo......una bocanada, soltando certezas.
La voz es un pequeño enjambre en los bordes un parpadeo.
La escasez es un abrigo de pequeñas brechas,
como agua filtrada en los rincones de los desahogos.
Fiebre de solemnidad.
Y en el apego.
Una brizna de sal
escupiendo caligrafía.
Sonámbula de esperpentos,
me río de las flores que se ahogan en el mar.

OLVIDAR

El olvido es como el tunel de un crucigrama, un solar donde se fumiga hasta el aire que lleva el recuerdo.....una cloaca casi diurna. El olvido es la amnesia de un te quiero y un adiós, que conservado en  el formol de aquel que  espera una nada que no llega.
Será quizás,  manojo de hielo en la sartén de los mangos dormidos, diseccionando una palabra en una metáfora sin aplomo, dando por hecho que las letras de las partituras, no tienen música para evocar los recuerdos. Se calientan al amparo de las bombillas que son encendidas en las calderas la amnesia.El destierro a sufrir las uvas de la ira o de la rebelión del entrecejo, porque los párpados se cierran y esbozan un no quiero y ya muero.
Sé. Saber y digerir  que pretendes salvaguardar las distancias en las lineas imaginarias de la mente, que es mejor que inyectar la hormona que permita funcionar a la coherencia del te necesito.

OCÚPAME EL ASIENTO QUE ME DEJASTE

Ocúpame el asiento que me dejaste,
libre de marcas en los ventanales,
destronando el olvido por la memoria,
y un asiento por la esquina de los comensales.
Déjame violetas en las flores,
un mano a mano en el mus de las ideas,
un pertinente caballero por la tanjente,
saliendo en el zaguán de los olores.
Ocúpame y déjame,
un fabricante de ilusiones,
podría desenvolver el paquete de la dicha
y ponerle nombre a eternas canciones.

SABE A MIEL

Esta noche sabe a miel. 

Ofrezco la sensación de levitar en un segundo de magnificencia, la luna me mira en un momento de sabor entrelazado con los sueños. 

Comienzan evaporándose, en un rato en que el sabor se me droga, se me difumina, entre las nubes, entre el espesor de la noche. 

Mañana le daré una definición exacta.....al mes, le daré cuerpo donde descansar la semana.

PODRÍA

Podría.
Podría ser una sílaba casi inerte cuando la mañana intenta roer el nublado de un pensamiento. Podría naufragar.
¿Podría?
Lentamente, los ojos de la aurora me hacia un guiño, una expresión elocuente, casi efímera intentando socorrer las rocas. El aire húmedo, como mi cuerpo, mi estado, mis ojos. Respondiendo a una llamada. Casi, humana, casi lleno .........un casi nada y un todo....
Y es que me llamaba .....cierto, a mi misma.

VERDE

VERDE

Verde olivos, verde... verde de sol,
sudor de escarcha de la mañana.
Soy arado que acaricia bebiendo del sol y de la luna.
De manos rompiendo tierras.
Mar verde de una campiña y piel agujereada,
Verde, del campo, de tierra, de luz y sequía.
Soy. De Jaén tierra de oliva,
y en un poema de Lorca, sones de verde guitarra en las alforjas.
Una voz cabalga en el viento :
""--Desde el musgo de los hayedos ,
amiga del alma mi mano se une a tu mano,
y el aroma del olivo me envuelve mientras miro al sur ...
Ay¡¡ el Sur... el sur es un retorno,
madre verde y terrosa ,
acúname en tus lindes. ""

Verde.
De una pistola en el barranco tardío...
se llevó la vida, se llevó la muerte.
Un abrazo al atardecer ,
cárdeno vestido de horizonte.

Verde.
Una cárcel de estómago, grilletes en mi memoria,
y una nana comida en Orihuela en blando pecho de nodriza
quiere que el niño se duerma y brote un nuevo día.
Amor que germina, amor que llora,
amor en verso,
y de cal naciendo a la vida.

Verde es su páramo de lucha ,
verde el esplendor que sobrevive
a la oliva madura , a troncos y a huertas.
Aceite, si, savia que amarga y reluce en las raíces
golpeadas en los ruedos y en las varas.

Virginia Fourco Artica - Isabel Rezmo