OCÚPAME EL ASIENTO QUE ME DEJASTE

Ocúpame el asiento que me dejaste,
libre de marcas en los ventanales,
destronando el olvido por la memoria,
y un asiento por la esquina de los comensales.
Déjame violetas en las flores,
un mano a mano en el mus de las ideas,
un pertinente caballero por la tanjente,
saliendo en el zaguán de los olores.
Ocúpame y déjame,
un fabricante de ilusiones,
podría desenvolver el paquete de la dicha
y ponerle nombre a eternas canciones.

SABE A MIEL

Esta noche sabe a miel. 

Ofrezco la sensación de levitar en un segundo de magnificencia, la luna me mira en un momento de sabor entrelazado con los sueños. 

Comienzan evaporándose, en un rato en que el sabor se me droga, se me difumina, entre las nubes, entre el espesor de la noche. 

Mañana le daré una definición exacta.....al mes, le daré cuerpo donde descansar la semana.

PODRÍA

Podría.
Podría ser una sílaba casi inerte cuando la mañana intenta roer el nublado de un pensamiento. Podría naufragar.
¿Podría?
Lentamente, los ojos de la aurora me hacia un guiño, una expresión elocuente, casi efímera intentando socorrer las rocas. El aire húmedo, como mi cuerpo, mi estado, mis ojos. Respondiendo a una llamada. Casi, humana, casi lleno .........un casi nada y un todo....
Y es que me llamaba .....cierto, a mi misma.

VERDE

VERDE

Verde olivos, verde... verde de sol,
sudor de escarcha de la mañana.
Soy arado que acaricia bebiendo del sol y de la luna.
De manos rompiendo tierras.
Mar verde de una campiña y piel agujereada,
Verde, del campo, de tierra, de luz y sequía.
Soy. De Jaén tierra de oliva,
y en un poema de Lorca, sones de verde guitarra en las alforjas.
Una voz cabalga en el viento :
""--Desde el musgo de los hayedos ,
amiga del alma mi mano se une a tu mano,
y el aroma del olivo me envuelve mientras miro al sur ...
Ay¡¡ el Sur... el sur es un retorno,
madre verde y terrosa ,
acúname en tus lindes. ""

Verde.
De una pistola en el barranco tardío...
se llevó la vida, se llevó la muerte.
Un abrazo al atardecer ,
cárdeno vestido de horizonte.

Verde.
Una cárcel de estómago, grilletes en mi memoria,
y una nana comida en Orihuela en blando pecho de nodriza
quiere que el niño se duerma y brote un nuevo día.
Amor que germina, amor que llora,
amor en verso,
y de cal naciendo a la vida.

Verde es su páramo de lucha ,
verde el esplendor que sobrevive
a la oliva madura , a troncos y a huertas.
Aceite, si, savia que amarga y reluce en las raíces
golpeadas en los ruedos y en las varas.

Virginia Fourco Artica - Isabel Rezmo

ANABELMA

Pongo puntos suspensivos en el detalle de sus abrazos,
el aire define,
una magia dentro de mi propia varita,
un soplo,
el aire limpio, descontaminado de tanto páramo.
El unicornio se ha posado en su lecho de gloria,
y trae un nombre.
No se gasta, no se pierde,
no se mancilla,
adivina,
garabatea, dibuja, atiende,
sonrie, curiosea,
tiene sílabas de verdes praderas,
tiene letras de perfiles soñados,
tiene, porque nada tiene,
solo pierde el sabor agridulce y lo convierte en manjar,
alimento de un tulipán en el cesped de un poema,
este verso, escrito.
Parafraseando un complot....
el de mi carne:
ANABELMA

NO DUERME NADIE

 No. No duerme nadie.
Ningun quicio de la puerta
asoma en el umbral.
Sitiado.
Malherido.
Pero no duermen.
Dormidas permanecen en sus silencios
cuando el rastro de la quema
agudiza una serpiente.
Dormir es un salvaje cuento
entornado en visillos lánguidos como la muerte.
Pero no duermen. Lo repito.
Palidecen al eco de un crisol,
al oeste de una doblez,
y en las cortinas del salón apuñalan
una voz tragiversada en la noche.
Ronronea incasable, entre esos visillos
y no duermen.
No dormirán en los quicios latentes de las puertas
de los anales, los que commemoran batallas de un yo
a mi misma, de un bis a bis enmarañado.
Los cristales de la ventana se cierran en par en par,
antojando un gorrión en la rama de esa espera.
Espera, siempre esperando,
a que nadie duerma,
cuando entonan melodías de ruiseñores
y de repente, nadie duerme. En una piel, en un aliento.
No.....no duerme nadie.

 

 

POR TU VOLUNTAD

Llevo todo el dia preguntándote. Preguntándome. Acariciando esas palabras que se dicen en un momento íntimo de escribir en el cerebro.
Me llevo diciendo, apalabrando, mencionándome, haciendo memoria insensata de un motivo, de mis certezas.
Dime algo. Respóndeme. Hoy necesito esas respuestas. Acalladas. Benignas, sin un estigma que pueda volverme loca. Sin un cáliz que pueda comulgar con el ímpeto de mi furia.
Ambos lo sabemos, lo que nadie explota en su boca. Nadie. Ni la flor, ni el sustento.
Se me acaba en dos días, en dos minutos de arena del tiempo, de un reloj que se moja en la desesperacion del día a día.
Pero Tu y yo lo tenemos claro. Amor y esperar. Amor y servir. Amor...amor....un bello amor.
Y me acuesto en un punto sobre la i que desborda una flor.
Me arrullas en un mutis que habla suave como el mar.
Me hablas, tranquila, serena, aterciopelando el arrecife de la mañana...
Espero...Te espero.....estas conmigo sin saber que es el alma que me está abrazando. Contigo....Tu espíritu es el nombre que necesito para actuar hoy mañana, pasado.....
Imploro Tu perdón de no acordarme a la hora de comer, o de dormir, o de amar. 
Es mentira. Soy cínica contigo, pero lo sabes.....
Recuerdo un pensamiento que no se va del olvido,
lo nutres en cada minuto de todos los amaneceres que asomaron con mi nacimiento... Una fecha en cada noviembre me recuerda a que he venido y a lo que me debo.
Una ironía que me digo, pero acato por Tu voluntad, que se clava en la mía......+