encallaos en las rocas de mi plegaria.
Un razonamiento,
una metáfora.
El viento.
Y yo.
Nada es más suave que la gota del terciopelo en las pupilas
de varias sonrisas, la del tiempo.
El propio que sabe a nombres,
a espumas,
y luego se disuelven en mil besos regalados.
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